PARA LOS QUE NO DEJARON SER NIŇOS EN GAZA

Si el poeta estuviera vivo… ¿Qué no escribiría sobre esto que estamos viendo y que, incluso, aplaudimos con nuestro vergonzoso silencio?

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Todas las tardes en Granada, 
todas las tardes se muere un niño.
Todas las tardes el agua se sienta
a conversar con sus amigos.

Los muertos llevan alas de musgo.
El viento nublado y el viento limpio
son dos faisanes que vuelan por las torres
y el día es un muchacho herido.

No quedaba en el aire ni una brizna de alondra
cuando yo te encontré por las grutas del vino
No quedaba en la tierra ni una miga de nube
cuando te ahogabas por el río.

Un gigante de agua cayó sobre los montes
y el valle fue rodando con perros y con lirios.
Tu cuerpo, con la sombra violeta de mis manos,
era, muerto en la orilla un arcángel de frío.

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