¿MALA SUERTE?

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Ya desde niño fui una persona reservada. Siempre me gustó guardar mis cosas para mí, y no contarlas a nadie. Autista me llamaban, y así me conoce todo el mundo. Lo que no sabe nadie es que esto no es una enfermedad, ni un trastorno provocado por la mala suerte – como piensan – sino una pose… Una pose que ya me tiene que acompañar toda la vida y de la que me pienso seguir aprovechando.
Todo empezó cuando apenas había cumplido tres años, cuando mamá se cayó por la escalera de esa forma tan absurda mientras limpiaba aquella lámpara tan extraña… Tan absurda fue que murió allí mismo, junto a la puerta de entrada, desangrada.
Verla caer fue algo que nunca olvidaré… Aún recuerdo toda aquella sangre derrada por el suelo, alrededor de su cabeza…
Desde entonces pasé a ser el “pobrecito” el “qué mala suerte” el “autistilla” y todo fueron atenciones para mí por parte de toda la familia, colegio y vecinos.
A los siete años la gente dejó de sentir pena por mí, y tuve que hacer algo al respecto…
¡Pobre papá! Mira que morir de la misma manera que su esposa…

5 comentarios

  1. pues fíjate que tu vena macabra no me gusta muchísimo pero reconozco que este final me ha gustado. Me ha hecho ver a ese maldito niño sonriendo macabramente mientras lo cuenta

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  2. Y pensar que de verdad existen niños asesinos, capaces de matar a padres y hermanos. Sin ir tan lejos en España tenemos casos de esos.

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