Yo me tuve que ir a miles de kilómetros de mi familia. Lo hice por amor. Solo por amor. Yo no quería irme tan lejos… Ella me ayudó en la decisión. Dejaba aquí a dos niños pequeños, pero los dejaba con la mejor madre del mundo, y la mejor compañera. Yo no quería irme, no quería separarme de los pequeños, pero, sobre todo, no quería alejarme del mayor motivo de mi felicidad: ¡toda ella! Y mucho menos quería irme a una guerra tan cruel, pero no quedó otro remedio.
Cuando volví ella estaba enamorada de otro hombre al que había conocido mientras yo estaba fuera. Me dijo que intentara comprender, que no era culpa suya, que se había sentido muy sola, que ese hombre le había ayudado más que nadie en su vida – ¡Más que nadie en su vida! – que esas cosas pasaban más de lo que imaginábamos, y que no había podido evitarlo. Me dijo que la comprendiera, que no peleáramos por los niños… ¡Y eso intento!
He vuelto a casa con menos dinero del que tenía cuando me fui. Cada céntimo lo recogieron ellos para poder vivir, para los colegios, para las ropas, para la comida, para los juguetes…
He vuelto a casa, pero mi casa ya no está. Si no fuera por esos hijos a los que solo puedo ver un rato por las tardes, me volvería sin dudarlo a aquel infierno al que nunca tuve que haber ido, y del que aún no he podido salir, a pesar de los miles de kilómetros.
Si podéis evitar ir a la guerra, hacedlo. Es lo que quiero intentar yo ahora con ella, con la que sigo queriendo como mi mujer, pero que es ya mujer de otro. Y sé que esa guerra es otra guerra perdida ya. Y, además, es la peor guerra de todas: es la que ya me ha matado antes de cargar el arma, antes de adentrarme en el campo de batalla, e incluso antes de intentar huir de él.
